Oda a las aguas de puerto di Pablo Neruda

Nada del mar flota en los puertos
sino cajones rotos,
desvalidos sombreros
y fruta fallecida.
Desde arriba
las grandes aves negras
inmòviles, aguardan.
El mar se ha resignado
a la inmundicia,
las huellas digitales del aceite
se quedaron impresas en el agua
como
si alguien hubiera andado
sobre las olas
con pies oleaginosos,
la espuma
se olvidò de su origen:
ya no es sopa de diosa
ni jabòn de Afrodita,
es la orilla enlutada
de una cocinerìa
con flotantes, oscuros,
derrotados repollos.
Las altas aves negras
de sutiles
alas como punales
esperan
en la altura,
pausadas, ya sin vuelo,
clavadas
a una nube,
independientes
y secretas
como
liturgicas tijeras,
y el mar que se olvidò de su marina,
el espacio del agua
que desertò
y se hizo
puerto,
sigue solemnemente examinado
por un comitè frio
de alas negras
que vuela sin volar,
clavado al cielo
blindado, indiferente,
mientras el agua sucia balancea
la herencia vil caida de las naves.